Nachtkästchen: Der alte König der Welt

Everyone spotted him at once, but only Abednego and himself recognized the long pointy hood, the floating robe and the cold, gleaming turnmask staring at them from the distance. Nothing moved.

“You are fucking ass-shitting me…” his second-in-command trembled. “Take positions” Shadrach shouted, as he caught a glimpse of a gloomy, dark ebony violin – or was it a cello? – lying to his left on a shelf. He ignored it. “The Trumpeteer is a Class S Arch-Mage. Take Aim!” The squadron nervously encircled the tall, unresponsive figure. Abednego’s whispers had an unsettling, quavering quality: “last year’s briefing, the Trumpeteer was almost ranked a higher priority than the king. And the king is like, everything!”

As the figure’s strange, vibrant laughter started to fill the hall, some tune kept playing itself through Shadrachs memory again, the maddening kind that mockingly ignores all commands of the conscious mind. Then it enclosed itself into words: “A king is only some small part of the tale that he is told in, is he not?” The Trumpeteers voice was resonating in four different chords at least, not at all muffled by the blank gape of the mask.

“He is powerless without his horn! Don’t move, abomination!” Abednego shouted. The figure didn’t, yet the humming of his voice seemed to come from all directions at once. “There is a tale about a great emperor who returned triumphantly into his capital; chariots, cheering smallfolk, a parade for their immortal ruler!” the chords sang. Shadrachs troops scanned the room frantically, as the resonance suddenly came from behind them, as there was a second Trumpeteer standing motionless beside, except the first one was gone. They opened fire all at once, but the figure was gone, his voice resonating somehow not from within the room, but WITH it.

“But with him on his chariot there was a slave with the emperor, you see, and he had to keep whispering the same sentence in his ears, over and over again.” Shadrachs thoughts came with aggravating slowness now. “Remember that you are mortal, too, the slave kept whispering”

Now Shardach opened fire as well, as he glimpsed a movement where the dark, gloomy ebony violin – or was it a cello? – had been, except it wasn’t there anymore. “But the emperor in our story wasn’t mortal at all, you see”, the groaning rose and fell, becoming louder, until the whole cellar was full of the sound, an abstract noise of effort and intensity, “he wasn’t mortal, since we are telling this tale for centuries now!”

Now he stood in the middle of them all, and suddenly everything went into slow-motion. The huge sandstone blocks on the ground, that Shadrach remembered evenly cornered, were now at every drunken angle.

“if there must be a tale to forge a true ruler: who is your king of the world, really?” As the bow touched the first string of the ebony Cello – for it was no violin! – Shadrach learned some answer. Something that his mind couldn’t grasp. Something broke inside of it.

As the Trumpeteer gently stroke over the second string, Shadrach understood.

Then they let harmony take over.

Sie sind auf der Suche nach Antworten und welcher Ort würde sich dafür besser eignen, als eine Stadt, die selbst als Antwort entstanden ist. Als nach dem Großen Knall die Notstandsregierung von Aschaffenburg die Mainbrücke dichtmachen ließ, erst zum Schutz und dann wegen dem Zoll, dauerte es nicht lange, bis die unterschiedlichen Reisenden, die auf die Brücke angewiesen waren, all die Flüchtlinge, Händler, Schmuggler, Plünderer und sonstigen Halunken, die passende Antwort parat hatten. Und dann, als die Regierung auf einmal am Boden war und die Godelsberger Handelsgilde sich anschickte, Blut in den Dalberger Tavernen auszuschenken, als in Leider die Waffenflut einsetzte – Vorderlader, Six Shooter, modifizierte Gaspistolen, ja, sogar druckluftverstärkte Blasrohre – und in Damm … „the less is said about Damm the better“, ja, da begann man darüber nachzudenken, die Brücke vorübergehend für geschlossen zu erklären. Ursprünglich als Raststation geplant, wuchs im Schatten der Brücke ein Geschwür heran, dass in kürzester Zeit in einer eigenen Gesellschaft aufgehen sollte. Aus einem Haus wurden zwei, aus zweien ein kleines Dorf, dicht an die Brückenpfeiler gebaut und durch Laufstege vernetzt, dann kam der erste Parkplatz, weitere Behelfspfeiler, um die ganze Konstruktion zu stützen, man baute weiter in die Tiefe, statt in die Höhe; Styx wurde mehr als eine klassische Unterstadt, eine Brutstätte für alternative Lebensumstände und Traditionen. Kinder leinen hier ihre Bälle an, wenn sie auf den Hausdächern spielen und es heißt, einer der Stadtgründer hätte seine Wohnung tatsächlich falschherum gebaut, kein Witz, sodass man sie nur mithilfe eines speziellen Harnischs betreten kann – seiner Aussage nach nicht nur der perfekte Schutz vor Einbrechern, sondern auch die perfekte Lebensweise für Afficionados langer Haare, die man so stets offen tragen kann, ohne dass sie im Mundwinkel hängen bleiben … heute sitzen Angler auf den untersten Stegen der Stadt und betrachten den Sonnenuntergang mit einer Ruhe, die aus der Ewigkeit zu stammen scheint und tatsächlich fragt man sich bei diesem Anblick, ob Styx nicht tatsächlich schon immer dagewesen ist, diese Welt zwischen den Ufern, die all die Zeiten vielleicht nur auf diesen Großen Knall gewartet hat, um aus ihrer zwischenweltlichen Existenz wieder aufzusteigen und ihren rechtmäßigen Platz in dieser Welt einzunehmen.

Wenn man den Geschichten Glauben schenken mag, führt die Suche nach dem King, einem enigmatischen Programm, das kurz vor dem Großen Knall aktiv gewesen sein soll, direkt nach Styx. Der King, so heißt es, soll Unmengen von Informationen aus dem Netz gesaugt und an einen spezifischen, sicheren Ort gesendet haben. Angeblich soviel, dass dort am Ende der Zeiten mehr Informationen gespeichert gewesen sein sollen, als in ganz Langley. Die Suche führt durch lichtscheue Gassen, in denen ein Cellospieler eine flüchtige Melodie jagt, zu einem jener berüchtigten Nachtclubs, wie es sie einmal in New Orleans gegeben haben mag: Ein schnoddriger Schuppen namens The Turned Trumpet, mit einer Trompete, die als Köder von einer Fischerleine hängt, auf dem Schild über der Tür und einer stilvollen Gaststube samt Bühne, die zum Wasser hin geöffnet ist, was sich für manchen Gast und Pseudovirtuosen als unbequeme Alternative zum Ausgang entpuppt hat.

In diesem Sammelbecken für zwielichtige Geschäfte treffen die Kastenwesen nun also auf Felix, ein nicht minder verschrobener Teil des Inventars, dessen Ritzereien in den verschiedenen Bänken, Tischen und Stühlen mittlerweile eine eigene Continuity ergeben, und der Lukas, Kili und Phil mit einer komplizierten Reihung von Handschlägen, Minimalgesichtszuckungen und Joints begrüßt.

“Sorry Folks, aber das mit dem King wird wohl nichts. Die Sache ist etwas komplizierter, als man euch erklärt hat.”

Der King, weiß Felix zu elaborieren, während sein Schnitzmesser den Kanälen, Gravuren und Musterungen auf den Tischen folgt, geht ursprünglich viel weiter zurück, als gedacht. Ein Teil des Codes stammt noch aus dem russischen Projekt Guckkasten, eine nicht minder mysteriöse Einrichtung, die dazu gedacht war, alles zu sehen, kurz vor ’89 jedoch eingestampft wurde. Hackermythen wissen jedoch zu berichten, dass das Projekt in Form eines Rogue Programs weiterentwickelt wurde, das jedoch schon seit den Tagen ARPAs existieren soll und sich seitdem in den schattigsten Strukturen irgendeines Servers versteckt, wo es sich an der Informationsüberflutung sattfrisst, die durch die Ethernet-Kanäle gepumpt wird, und in seiner überflüssigen, algorithmischen Existenz aufgeht, jeden Tag mehr, bis eines Tages, mit einem Großen Knall, alles auf einmal aufhört. Was geschah mit dem King? Sitzt er immer noch auf irgendeiner archaischen Festplatte, für immer getrennt vom Großen Datenfluss, der so plötzlich aufhörte, zu existieren? Oder schaffte er es irgendwie, aus dem Binären zu transzendieren, seinen eigenen Initiationsritus zu finden, geöffnet durch das kombinierte Wissen unzählbarer Mengen von Terabytes, all der Daten, aus der wir unsere Welt konstruierten und vielleicht genug, um eine eigene Welt zu erschaffen …

Den King zu finden, schließt Felix, während sein Blick und sein Messer nachlässig dem Liniengeflecht nachwandert, das Kili irgendwie an diese Nasca-Wüstenbilder erinnert und Phil an einen Computerchip, den King zu finden sei mittlerweile genauso schwierig wie die Frage, was zuerst dagewesen ist, der König oder das Volk, was hingegen nichts weiter ist als ein Vorwand für die Frage nach der Funktion des Ganzen. Wenn der King nicht mehr gefunden werden kann, ist dies dann gleichbedeutend mit seinem Ende? Wie kann etwas überhaupt existieren, als Sammler von Informationen, wenn es selbst nur aus Informationen besteht?

„Ja, ne, ist klar, auf ne Frage kommt natürlich ne Gegenfrage, bloß dass es eigentlich natürlich gar keine Frage ist, sondern die Antwort, wenn auch versteckt, und darum geht es wirklich … von wegen Existenzfrage, das ganz rationale Prinzip des Versteckens steht hier im Mittelpunkt, und das ist ja ganz klar …“, schiebt Phil seine Gedanken zurecht. Vor Lukas kreisen schemenhafte Assoziations-Wolken um irgendeine konturlose Beobachtung, sie hat etwas mit dem Ende von „The Usual Suspects“ zu tun, irgendetwas mit diesen Schnitzereien. Doch bevor die Idee Gestalt bekommen kann, verliert sie ihre Konturen, verliert sie sich selbst in den vorbeiziehenden Rauchwolken des beeindruckenden Joints, den Felix ihm vielsagend lächelnd in die Hand drückt.